Lucélia Muniz
Ubuntu Notícias, 28 de setembro de 2020
@luceliamuniz_09 @ubuntunoticias @agenciaclick__
Por Antônio Hélio da Silva - cronista e
jornalista
No olor do mato seco, das brocas na quentura
ao som da cigarra enroscada nos galhos retorcidos pelo calor, vive o nordestino
oito meses do ano, enfrenando altos e baixos, driblando as agruras da vida.
Já alguns meditaram nas madrugadas, existência
de lugares melhores que o meio onde nasceu e se criou. E desnorteados pela fome
assolando sua casa e a vizinhança, um pau de araras ambulante os levou para longínquas
paragens. Os dribladores de agruras suportaram e suportam sofrer em demasia e ainda
habitam o sertãozão esturricado de falta d’água. Esses vivem na romaria da vida
em busca do arroz com feijão de cada dia. E o sofrer não é 100% sofrer. Há a
recompensa nos tempos bons de inverno.
O João de Barros fazendo casa profética
de inverno e seca. O casaca de couro arrancando arroz nascido na cova no verão.
Verão sapecando arbustos do baixio onde uiva o cachorro doido. Arroz maduro
torrado no caco e desocupado no pilão. Tudo isso faz parte da geograficidade do
bravo sertanejo. Esse não vive a sonhar com terras sudestinas nem nortistas a
lhe atrair para lá. E se sonha, não põe em prática a exemplo do sonho com
bichos das roletas cosmonianas. E vai o homem do campo, ruminando em busca de
sobrevivência com opções que somente ele e quem o sertão habitou conhece. Canapum
encontrado ao capinar a roça de feijão associado ao milho. Melancia da praia ao
limpar do arroz na parte mais alta do baixão. Icó achado pelos meninos de
baladeiras caçadores de passarinhos no marmeleiro verde durante o inverno. Mel
de enxu verdadeiro debaixo do balceiro ao pé da cerca antiga de vara se delindo
com o tempo. Croatá que ao ver o menino, bluetooth-fa ao fígado toda a acidez (antes
mesmo de chegar à boca). Rabo de raposa no caminho da roça ao canto pavoroso do
Papa-lagarta. O fruto do mandacaru, perfurado ou não pelo sanhaço, só não é
mais saboroso do que a pinha madura, no ponto, que a avó guarda na parte de baixo
da cristaleira para o neto que vai chegar da rua. Nenhuma vó é interesseira.
Mas sabe ela que vai ganhar do neto uma travessa de cabelo e um vidrinho de
óleo de coco. Sem contar com o abraço que somente Vó, Vô e netos sabem dar.
Com todas as maravilhas que se vive no
campo, acho até que se a terra é nossa mãe, o sertão é nosso pai. E não há
outra maravilha maior do que se criar no campo participando de tudo que é dele
junto a família. Principalmente se visto com efeito retroativo. Visto nessa
perspectiva, o cronovisor do tempo é simplesmente máquina que viu o passado e
não revelou para ninguém. Só sabemos que há, através da mídia. E ainda com
possibilidades de ser boato. Já meu retrovisor mental é a máquina que viu o passado,
previu o futuro e me revelou tudo no presente, com o frescor da retroatividade.
A você que também possui esse retrovisor mental, será revelado. Basta regressar
sua mente ao alcance do passado. Se fizer, recomendo que escreva. Assim o
leitor também saberá. E o sertão ficará em mais um papel de memória.
O camponês resistente é dono do
usufruto das primícias que a terra produz. O suor regando com esperança cada
centímetro de solo, demarca a poesia que o homem há de colher para demarcar seu
campo de trabalho, na arte de viver bem.
As atividades campesinas não se tornam
rotinas. A diversidade de solo, das plantas, árvores, tempo e clima, torna
peculiar cada instante no campo. A roça quase sempre é a grande mesa do almoço.
“Nove e meia ele é almoço tarde”. O melhor relógio do campo no período da manhã
é o estômago. À tarde, já foram um dedo, sombreando 4 dedos. Quem começa às 5
horas, nove, já direciona olhares para o caminho que traz o almoço. Enquanto
não se ouvi o grito da dona de casa ou do trazedor do rango no aceiro da roça,
uma tamboeira de melancia é quebrada na pedra e comida por todos sob a neblina
que antecede a chuva. O meninote que vai beber água na cabaça ao pé da moita,
nem tanto pela cede; mais para aliviar as mãos calosas, vai pegando flor
vermelha de mel orvalhada e sugando para enganar o estômago “que não ver a
hora” de se fartar na comida com galinha caipira cozida. A mistura sacrificosa à
galinha é um brinde ao trabalhador animado pelo campo todo verde.
Êita sertão misterioso e original! Sua
gente sublime e santa não tem 1% do conforto que tem a gente violentada da
cidade. As palavras bonitas do sertão nem ousam chagar a cidade. Vaga-lume,
bila, pernoite, baladeira; na cidade se camuflam de pirilampo, bolinha de gude,
hospedagem e estilingue.
Quem na história se sai melhor é o
violeiro que sabe tudo e esbanja cultura aonde estiver. Seja cultura da terra quente. Seja das terras
alagadas Marianas e Brumadinas das Minas Gerais. Da cidade nem conto! Do sertão
é ele, e sabe mais do que quem sabe muito. A diferença enorme de repentista
para poeta bissexto, sequer ouso me atrever. Não menosprezando Aníbal Machado
nem Joaquim Cardozo. A cultura sertaneja é de êito, de improviso. Não se estuda
para fazer repente, trabalhar na roça, fazer arapucas, fôjo, nem se educar. E
se planta, se limpa mato, colhe-se feijão, se pega preás e há educação da
criança ao adulto. E em seca ou inverno, o agricultor ainda recebe com
banquetes e festas o povo urbano que ele sustenta o ano inteiro, a troco de
preços parcos. E muitos cidadãos pouco sabem dessa ciência empírica só avistada
pelos filósofos e poetas.
Repentista! O próprio vento é quem diz
e aponta sem riste. Basta chegar uma brisa no Carão do Carão e revelar que vai
chegar inverno... Mestre Ângelo Romão já desveste sua viola e na intimidade
entre ela e ele, magôa os dedos para massagear a inspiração e jorrar poesia aos
varões, varoas e a patroa. A vizinhança acorda com as cordas prateando os
crepúsculos a serviço do nascer e morrer do dia. O presente da cantoria chega a
qualquer hora sem avisar. Já os visitantes, esses se deleitam com tudo
programado e repentes refinados pelo anfitrião-mor do Carão.
Oh sertão que dorme e não cochila! A
poesia é tão sua, quanto são seus dialetos e lamentos desejosos de chuva e boa
safra.
Texto escrito em: 29.01.2019.
Araripe – Ceará, 26 de setembro de
2020.
